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Viken Berberian
Die Reale Republik Nirgendwo
Lange bevor das Flugzeug landete, war Sigurdur Gomer schon auf das Äußerste gespannt. Er hatte Nirgendwo noch nie zuvor gesehen, diese erst kürzlich gegründete Nation mit dem vollständigen Namen Reale Republik Nirgendwo, die sich angeblich irgendwo auf dem Nullmeridian befand. Der Name faszinierte ihn. Er wusste, dass dort niemand nach ihm suchen würde. Die Reise dorthin war nicht ganz ohne Gefahr, da ihm niemand mit Gewissheit sagen konnte, wie es dort aussah. Sigurdur Gomer war aber entschlossen, die Reise zu machen. Er hatte zahlreiche Geschichten gehört, in denen das erfinderische Volk für seine Verdienste gepriesen wurde. Der Durchschnitts-IQ in der Republik gehörte zu den höchsten der Welt. Auch wenn es vielleicht keinen Einstein bei ihnen gab, ließ ein derartiges Denkvermögen gemeinhin darauf schließen, dass sie es weit bringen würden. Auch das Bruttosozialprodukt lag sehr hoch, über dem von Norwegen, das zwar auf allen üblichen Karten verzeichnet war, in das aber nur wenige Menschen reisten.
Als das Flugzeug gelandet war, hatte Sigurdur Gomer keine Ahnung, wo er sich befand. Er hatte Sorge, in der Realen Republik Nirgendwo verloren zu gehen. Der Pilot empfahl den Passagieren zur besseren Orientierung die Nutzung eines Kompasses. Wenn sie sich verirrten, so hieß das, sie hatten den Weg in die Stadtmitte gefunden, ins Ortszentrum von Nirgendwo. Und das war sehr gut so, denn weder Sigurdur Gomer noch die anderen Passagiere wollten, dass man ihren Aufenthaltsort kannte. Das war der Grund, warum sie die Reise überhaupt angetreten waren. Standortvorteile nutzen.
Vor dem Flughafengebäude kletterte Sigurdur Gomer auf die Rückbank einer schwarzen Limosine. Er wurde gebeten, sich die Augen zu verbinden, damit er auch bestimmt nicht mitbekam, wohin sie fuhren.
„Sagen
Sie mir wenigstens, wohin wir fahren“, bat er den Fahrer.
„Nirgendwohin genau.“
„Gut“,
sagte Sigurdur Gomer, „ich
will auch nicht, dass es jemand weiß.“
„Wie
Sie wünschen,“
antwortete der Fahrer, „und
wohin Sie wünschen.“
„Das geht
Sie überhaupt nichts an,“
schrie Sigurdur Gomer ungehalten, „dafür
bin ich nicht hergekommen.“
„Schon
gut,“
entgegnete der Fahrer, „wenn
Sie wollen, können wir den Teil auslassen.“
Und das taten sie.
Als Sigurdur Gomer aus dem Wagen stieg, sah er, wie ein Arbeiter im Blaumann einen Wegweiser in eine andere Richtung drehte. Darauf stand: „Irgendwohin: 720 Kilometer.“ Er schaute in Richtung Irgendwohin. Die Straßen, die aus der Stadt heraus führten, waren Einbahnstraßen. Und von außerhalb gab es keine Straßen ins Zentrum. Das ist wirklich sehr beruhigend, dachte Sigurdur Gomer, von kampfeswütigen Angreifern gab es keine Spur. Er kannte diese Gesellen; sie tauchten plötzlich vor einem auf, kamen wie aus dem Nichts aus ihren Geheimgängen geschossen. Dies beunruhigte ihn ein wenig und für eine Sekunde lasteten ihm die Gründe für seine Reise nach Nirgendwo schwer auf dem Gewissen.
Nicht viele Menschen kennen diese Republik, nur die, die Zivilisten getötet haben - zur Friedenssicherung. Und als die Dinge außer Kontrolle gerieten, gingen die, die davon wussten, auf Kurzbesuch in die Republik, bevor sie irgendwo anders ihren nächsten Einsatz hatten.
Sigurdur Gomer hoffte, auf dieser Reise Kameraden zu treffen, mit denen er über den Krieg und die Regierungspolitik reden könnte. Doch zunächst musste er sich zurechtfinden. Er fragte den Arbeiter nach dem Konferenzsaal, wo er seine Rede halten sollte.
„Suchen Sie nicht,“ antwortete ihm der Arbeiter, „dann finden Sie ihn. Einfach entspannen.“ Und er bot an: „Gehen Sie nach Süden, junger Mann, nach Süden, über die Trümmerfelder, dort zum Akazienbaum, da ist der Konferenzsaal.“
Aber Sigurdur Gomer beschloss, stattdessen nach Norden zu gehen und stand plötzlich mitten im Nichts vor dem Konferenzsaal. Darin sah er einige bekannte Gesichter. Er wusste, wo jeder von ihnen herkam, war sich aber unsicher, wie sie hierher gekommen waren. Er stieg auf das Podium und begann, aus einem mitgebrachten Buch vorzulesen. Das Buch handelte von klugen Bomben und dummen Zielen, einem Thema, das überall diskutiert wurde.
„Die Schlagkraft einer Explosion kann entsprechend des moralischen Imperativs angepasst werden,“ sprach Sigurdur Gomer, und der Widerhall seiner Stimme füllte ganz Nirgendwo, „aber in der Praxis ist die Vorrichtung leider nicht in der Lage, verlässlich nach Rasse, Religion oder sonstiger Überzeugung zu unterscheiden. Auch wenn sich die Wissenschaft schnell entwickelt, fehlt der Menschheit noch immer die notwendige Technologie zum Bau superkluger Bomben, die gezielte ethnische Säuberungen ermöglichen, die nur die französischsprachigen Belgier ausradieren und die flämischsprechende Minderheit des Landes unversehrt lässt. Eine wirklich kluge Bombe hätte Spezialsensoren, mit denen sie einen schiitischen Kämpfer aufgrund seines Aussehnes von einem drusischen Bauern unterscheiden kann und den einen umbringt während sie den anderen verschont. Drusen sind kahlgeschoren und tragen den typischen weißen Turban auf dem Kopf; Schnauzbart ist Pflicht, Vollbart wird auch gerne genommen. Eine Bombe mit moralischem Empfinden würde immer nur den Bösen treffen. Aber die Technologie ist noch viele Jahre davon entfernt, die widerlichen Kollateralschäden zu verhindern.“
Genau in dem Augenblick kam eine ganz gewöhnliche Rakete von irgendwo her geflogen und schlug neben dem Konferenzsaal ein. Sirenen heulten und es kamen viele Krankenwagen. Sigurdur Gomer betrachtete die Zerstörung um ihn herum. Er sah abgerissene Zehen herumliegen, feine verwundene Wirbelchen, aufgequwollene Gesichter, schlapp hängende Ellenbogen. Es war an der Zeit für ihn, woanders hin zu gehen. Könnte er sich doch nur an den Weg nach draußen erinnern oder daran, wie er nach Nirgendwo gekommen war. Schließlich schaffte er es bis zu einem weiteren Wegweiser: „Irgendwo, nur 120 km.“
„Ach Leute,“ sagte Sigurdur Gomer zu sich selbst. „Glaubt ihr ernsthaft, ich bin den ganzen Weg nach Nirgendwo gekommen, um dann nach Irgendwo zu gehen?“