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dans ce numéro
Lucia Santucci
Marcher
Un seul souci... marcher...
Dans le noir... marcher...
Dans la nuit
épaisse de la voûte fraîche l'enclume son
métallique approche. Marcher...
La procession s'enroule en pelote, et doucement
l'air se raréfie, la voix de fer s'alourdit: le marteau
frappe et résonne et gémit.
Un seul souci...marcher...
On débouche : aire faite d'yeux.
Yeux aveugles, yeux sillus, yeux clos, yeux diaphanes
Yeux éteints, yeux écarquillés, yeux sources trompés par les miracles de l'humain.
Un seul souci...marcher...
Aire faite de bouches.
Bouche qui rit, bouche qui crie, bouche qui aboie
Bouche muette
Bouche ouverte, puits profond où se noie la parole.
La route des aires court : aire faite de mains.
Mains tendues, mains ouvertes, mains feuilles,
mains désirs, mains nées du toucher
de la terre-mère.
Un seul souci...marcher...
La route des aires se répand : soudain
s'exhalent des milliers de parfum.
L'aire des sens : ultime plaine.
Parfums du vent vivant du vouloir, vertes passerelles
pour enivrer le souffle des légendes ballerines
Marcher...
Le martèlement de la voûte
renaît...
La procession tourne et revient...
Sortir... Sortir...
Dans le cerveau de l'homme s'achève le songe étrange du voyage.
© University of Wales, Aberystwyth 2002-2009
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