|
|
dans ce numéro
SEPT VOIX URBAINES
Brane Mozetic
Photo de Nathalie Gassel
Brane Mozetic (1958) est poète, écrivain, traducteur et directeur d'une maison d'édition. Il a étudié la littérature comparée à l'Université de Ljubljana. Depuis 1990, Mozetic est le rédacteur du magazine gay Revolver et le directeur d'une petite maison d'édition. Il a traduit de nombreux auteurs français (Rimbaud, Genet, Foucault, Maalouf, Brossard, Daoust et Cliff) et a publié dix recueils de poésie et trois récits. Il a reçu le Prix de poésie de la ville de Ljubljana et le Prix européen de poésie Falgwe. Ses poèmes sont traduits en plusieurs langues. Il dirige deux petites collections et est promoteur de la littérature slovène à l'étranger (dans le cadre du Centre de la littérature slovène).
Obsession
***
j'ai peur de faire l'amour avec toi, tu sais
non parce que j'aurais peur de la mort,
de la décomposition, du sol mouillé
ou des longues séparations, tu ne sens pas assez
tu blesses trop rapidement, tu prononces
des pensées vides et tu détruis tout
devant toi, comme un ouragan
tu emportes étrange et froid comme la vie
j'ai peur de tomber, quand je marche
dans la ville, j'ai peur de m'écrouler en rien,
que la pression comme la tienne m'écrase
que la rivière ne déborde, le soleil
ne tombe, la tête ne se casse, les songes
ne meurent, la peur est grande, comme le monde.
***
je songeais que tu étais mort
que la chambre était vide, la veste
la patère et autour de moi de plus
en plus d'espace, de silence
j'étais debout à côté de la fenêtre ouverte,
je regardais dehors, dans l'obscurité,
des heures, j'attendais
que tu m'appelais peut-être, j'avais peur
de dormir, peur de fermer mes paupières
je comptais les doigts, les boutons,
comptais les pas
je fixais la nuit, murmurais dans les frissons
et je pourchassais toutes les images de nous
je songeais que les rêves étaient morts
que nous glissions dans les profondeurs, seuls
vides et que tu ne reviendrais pas.
***
une longue ligne de cocaïne à Ljubljana
les clochettes silencieuses,
et la luge fonce à travers les ruines,
le cerf noir tire,
s'enfonce dans le brouillard - et alors?
Ljubljana, le refuge des pshychopates
on ne peut pas la rater sur la carte
d'un côté la salle d'attente autrichienne
de l'autre côté l'hospice des vieillards italiens
en dessous que des salles fermées d'un asile
aile b et ceux qui se prennent pour les héros
les collisions vides des voitures
quelques tremplins pour sauter dans l'abîme
les enfants qui errent dans la forêt comme affolés
les ivrognes tout le temps et où s'arrête
ce train qui les conduit derrière les murs
tout est ouvert comme une prairie
pour les hommes blancs, slovènes avec leurs femmes toute la ville danse devant nos yeux
quand drogués, nous traînons en ville
inhalant poppers nous rigolons
puisque comment tout s'en va
comment les robes blanches ont-elles renié et
laissé que ça marche dans la ville
tu te penches vers moi et me dis:
Je suis pshychopate
lève-toi, lève-toi pour aller plus loin
regarde ces mannequins devant le café
et sur le marché, quelle variété de choix
les gens moches titubent derrière leurs pupitres
chaque année, au long de la rivière
ils font descendre
leurs rêves, leurs espoirs à guérison
le vomissement et derrière la maison
tu es tout vert comme le dragon sur le pont
tu m'embrasses, tu me repousses comme si
dans ta tête se battaient les forces
intouchables, et tu écoutes le savant
donnant les ordres avec tout son savoir
les ballons, les machines, la foule qui fourmille
tout ça te cloue dans le sol
et on ne sais plus où tourner.
© University of Wales, Aberystwyth 2002-2009
site by
CHL