Que Paris était beau à la fin de septembre.
Dans la tiédeur d'un air comme de fin d'étape,
nous restions bavarder au soleil de midi.
Bientôt chacun de nous fuirait joyeusement
par son chemin secret, irréel, lourd de rêves.
Ah douleur, léopard contenu,
tout assoupi à l'abri des tilleuls.
Ce monde s'estompait. Nous le savions peut-être
Et nous restions sereins, souriant doucement,
immortels dans l'instant qu'à jamais nous fixions.